Seulement, quand on est seul, on n’est pas obligé de mentir, de se voiler la face ou encore de revêtir un masque. Votre famille, vos maitresses, vos amis, toutes ces personnes vous enchainent à l’image qu’ils se font de vous. Ils empêchent votre nature de s’exprimer. C’est aussi horrible à entendre qu’à penser, mais c’est malheureusement ainsi.

Toute ma vie, des gens ont cherché à faire des choix à ma place. Je pouvais devenir n’importe quoi, je n’avais aucune limite et ma famille avait vraiment plein d’idées et de projets pour moi. Trop, sans doute. Entre devenir avocat ou bien ministre, je dois bien avouer que mon coeur balance. Il balance d’autant plus que ces deux corps de métier ne m’ont jamais plu.

Quand je me suis retrouvé seul, j’ai du faire abstraction de toute mon éducation, de tous les rêves fumeux de mes parents, du regard que me portaient mes amis. La vérité, c’est qu’il ne me restait plus grand chose. Rien, à vrai dire. Et c’est justement dans ce vide que je suis parvenu à puiser pour modeler ma personnalité. J’ai tendu les mains vers mes rêves et si je n’avais pas été seul face à moi-même, je n’aurais jamais réussi.

Parfois, la solitude me manque.

Depuis l’enfance, je dors mal. Mon esprit vagabonde, me refuse ce repos auquel j’aspire pourtant. C’est ainsi, mon cerveau ne se repose jamais et c’est mon corps qui en paye le prix. Ce fragile équilibre est rompu, je n’ai pas droit au repos salvateur. Pas le droit non plus de m’évader. Je suis enchainé à ce monde, jour et nuit, et cela sera ainsi jusqu’à ma mort.

Tous les spécialistes que j’ai vu m’ont toujours tenu le même discours. Quel que soit le traitement, quels que soient les exercices que l’on me conseille, il n’y a aucune alternative. Je suis venu au monde avec ce fardeau et personne, vraiment personne, ne pourra jamais me soulager.

C’est comme ça, je n’ai jamais eu de chance.

L’idée première, la grande contraction.La pression, finalement, parce que si je me plante, que j’écris n’importe quoi, alors vous allez me prendre pour un con, pour un raté, pour un blog parmi tant d’autres. Oui, c’est tendu, vraiment tendu, tellement tendu que j’en viens à écrire n’importe quoi. Mes mots s’entrechoquent, ils titubent, le moteur a ses ratés et moi je me retrouve vraiment dans la merde…

Tant pis, on va dire que ce n’est pas grave, que j’écris pour moi. Juste pour moi. Comme ça, on va faire passer ce blog pour un journal intime, un truc que personne ne lira mais que je mets quand même sur le web. Pourquoi, je n’en sais rien. Enfin si, je le sais. En réalité, je suis un exhibitionniste, j’avance dans la vie la bite à la main, en ne m’éclairant que d’une timide chandelle. En vous racontant ma vie, je prends le parti de ne rien vous cacher, de tout livrer. Juste histoire que ce soit bien clair, que je puisse vraiment soulager ma conscience et balancer tout ce que j’ai à balancer.

Oui, on va dire que c’est de l’auto-psychanalyse. Ca rend le blog important, ça en fait un projet sérieux, un truc avec lequel on a pas droit de rigoler.

Oh putain…